Тот, в ком сердце есть, кто в сердце Скрыл любовь, наполовину Побежден, и оттого я, Скованный, лежу и стыну.
А едва умру, язык мой Тотчас вырежут, от страха, Что поэт и мертвый может Проклинать, восстав из праха.
Молча я сгнию в могиле И на суд людской не выдам Тех, кто подвергал живого Унизительным обидам.