Да, целый год я взвешивал Но не понять мне моего искусства. Уже в садах осенняя прохлада, И дети новые друзей вокруг, меня. Испытывал я тщетно книги В пергаментах суровых и новые Со свежей типографской краской. В одних — наитие, в других же — сочетанье, Расположение — поэзией зовется. Иногда Больница для ума лишенных снится мне, Чаще сад и беззаботное чириканье, Равно невыносимы сны. Но забываюсь часто, попрежнему Безмысленно хватаю я бумагу — И в хаосе заметное сгущенье, И быстрое движенье элементов, И образы под яростным лучом— На миг. И все опять исчезло. Хотел бы быть ученым, постепенно Он мысль мою доводит до конца. А нам одно блестящее мгновенье, И упражненье месяцы и годы, Как в освещенном плещущей луной Монастыре. Пастушья сумка, заячья капустка, Окно с решеткой, за решеткой свет Во тьме повис. И снова я пытаюсь Восстановить утраченную цепь, Звено в звено медлительно вдеваю. И кажется, что знал я все В растраченные юношества годы. Умолк на холмах колокольный звон Покойников хоронят ранним утром, Без отпеваний горестных и трудных, Как-будто их субстанции хранятся Из рода в род в телах живых. В своей библиотеке позлащенной Слежу за хороводами народов И между строк прочитываю книги, Халдейскою наукой увлечен. И тот же ворон черный на столе, Предвестник и водитель Аполлона. Но из домов трудолюбивый шум Рассеивает сумрак и тревогу. И новый быт слагается, Совсем другие песни Поются в сумерках в одноэтажных городах. Встают с зарей и с верой в первородство, Готовятся спокойно управлять До наступленья золотого века. И принужденье постепенно ниспадает, И в пеленах проснулося дитя, Кричит оно, старушку забавляя, И пляшет старая с толпою молодой.
Декабрь 1924